Sean Murphy ressuscite Zorro dans une épopée moderne et violente, où le mythe affronte les cartels mexicains.

Après avoir brillamment réinventé Batman dans White Knight, Sean Murphy s'attaque à l'ancêtre des super-héros modernes, transformant Zorro en une figure complexe et tragique, hantée par la mémoire et la vengeance. Plongé dans les tumultes du Mexique contemporain, Zorro ressurgit pour affronter des trafiquants de drogues dans une quête de justice transcendant les époques. L'histoire débute à La Vega, une vallée mexicaine sous l'emprise du redoutable El Rojo, chef d’un puissant cartel. Chaque année, lors du Día de los Muertos, les habitants célèbrent la mémoire de Zorro. El Rojo, déterminé à éradiquer ce culte, interrompt la célébration et exécute l'acteur costumé en Zorro, laissant Diego et Rosa orphelins. Ce drame marque le point de départ d'une odyssée vengeresse, où le mythe de Zorro se réincarne dans la chair et le sang. Dans ce monde gangréné, Zorro n’est plus un justicier romantique. Il devient un virus mémoriel, une idée trop longtemps refoulée qui revient pour brûler les chairs. Diego recouvre lentement sa mémoire sous les traits du masque. Murphy fait de cette résurrection un processus mental, le mythe s’insinue en lui comme un parasite. C’est là toute la beauté dérangeante du projet : et si le héros n’était plus qu’un trauma déguisé ?

Une violence quotidienne

Sean Murphy maîtrise la collision entre le grotesque du réel et l’exubérance du dessin. Chaque planche exhale une tension électrique, chaque case semble taillée au couteau. Le style graphique fait jaillir la violence dans l’architecture même de la page : explosions obliques, visages crispés, onomatopées percutantes. La narration est nerveuse, presque syncopée, avec des pleines pages offrant des visions épiques comme Zorro debout sur une voiture lancée à toute vitesse, épée levée. Le symbolisme affleure à chaque instant. Même la couleur, confiée à l’immense Dave Stewart, oscille entre teintes brûlées et bleu nocturne, comme si le récit se déroulait entre deux mondes : celui des morts, et celui des survivants. Murphy complexifie constamment la structure en y injectant des couches de conscience et de mémoire. Rosa, la sœur de Diego, enrôlée chez les narcos, incarne une autre voie : celle du compromis et de la résilience. Son retour vers son frère n’est pas une rédemption, mais une reconnexion tragique. Ensemble, la fratrie devient l’épicentre d’une révolte animée par le besoin viscéral de survivre.

Hasta la revolución, siempre

Zorro est littéralement revenu des morts, et sa posture évoque tour à tour le zombie, le spectre vengeur, le messie ou le martyr. Murphy brouille les cartes. À plusieurs reprises, on doute de la réalité des événements : Diego est-il réellement Zorro ? Ou le vit-on à travers le prisme de sa psychose ? En réactivant le mythe, Sean Murphy questionne l’usage collectif de la mémoire et le besoin viscéral de héros. Zorro devient une arme contre l’oubli, un masque derrière lequel se reconstruire. La fiction ne cache pas la vérité : elle permet de la supporter. Dans un monde où les morts s’accumulent sans funérailles, où les puissants écrasent toute résistance, le retour de Zorro agit comme un exorcisme collectif. Dans un monde nihiliste, le justicier masqué n'a plus rien d'un sauveur, mais il subsiste, rappelant qu’il suffit parfois d’un geste, signé à la pointe de l'épée, pour réveiller les morts et faire vaciller les tyrans.

Sean Murphy nous offre une œuvre magistrale, où le mythe de Zorro se réinvente pour mieux nous interroger.